Vorige week stond er een doos voor mijn deur. Bambu Lab P1S — een 3D-printer, zo groot dat de pakketbezorger vroeg of er een nieuw gezinslid komt wonen. „Zowat“, was mijn antwoord. Hij lachte. Ik niet. Ik meende het serieus.
Ik verkoop ambachtslieden AI. Dat is mijn vak, dat is leuk, dat werkt. Wat ik echter tot nu toe niet was: een van hen. Ik heb in mijn leven nog nooit een kast in elkaar gezet zonder minstens drie schroeven over te houden. Mijn gereedschapskist bestaat uit een hamer (geërfd), een schroevendraaier (van IKEA) en een waterpas waarvan ik niet meer precies weet waar hij is.
En toen kwam de printer.
Dag 1: ik print een bakje — voor mijn printer
Mijn eerste project — en ik zweer dat dit de waarheid is — was een Opvangbak voor de printer zelf. Ook wel „poop chute" genoemd, of zoals het in de scene liefdevol heet: Filament-kacka-emmer.
Achtergrond voor wie geen 3D-printer heeft: als een 3D-printer met meerdere kleuren print, moet hij bij elke kleurwissel het oude filament uit de nozzle persen voordat het nieuwe erdoor kan. Wat er dan overblijft, zijn kleine plastic worstjes. De community noemt ze Poops. Und damit die nicht überall in der Werkstatt landen, druckst du dir dafür einen Behälter aus. Ein Behälter mit, Trommelwirbel, einem Poep-emoji als logo-reliëf. Drukkershumor.
Mijn eerste zelfgeprinte werkstuk was dus niets wat mijn dagelijks werk makkelijker maakte. Het was accessoire voor de printer. Ik heb eigenlijk iets geprint voor mijn printer, zodat de printer bij het printen minder rommel maakt. Een perfecte ambachtelijke cirkel.
Drukduur: 14 uur.
Ja, je leest het goed. Veertien uur. Mijn printer heeft aan dit ding langer gewerkt dan ik aan sommige klantprojecten. En terwijl hij dat deed, zat ik ernaast als een bezorgde aanstaande moeder in de kraamkamer, kijkend hoe laag na laag (0,2 mm per laag, dat weet ik nu ook) een stuk plastic ontstond, waarvan de enige functie is om ander plastic te zien doodgaan.
Maar dat was het niet. Het punt was niet dat ik een afvalbak nodig had. Het punt was: ik had iets gedaan. Met mijn eigen handen. (Nou ja, met de handen van een machine die ik had aangezet. Maar zoiets.)
Dag 3: ik begrijp waarom vakmensen vakmensen zijn
Na drie dagen met de printer had ik:
- Drie verschillende filamentsoorten gekocht, omdat je hebt dat nu eenmaal nodig
- Een geprinte tablethouder die ik niet nodig heb, omdat ik geen tablet heb
- Met een lade uit het Bambu-forum gediscussieerd of 215°C of 220°C beter is voor PLA Matte
- Mijn broer een foto van het printbed gestuurd met het onderschrift „Kijk eens wat ik gemaakt heb"
- Beseft dat het minstens vijf Telegram-groepen alleen voor 3D-printfilament bestaat
En precies op dat moment viel bij mij het kwartje.
Dat is vakmanschap. De liefde voor detail. De ongezonde obsessie met materiaaleigenschappen. Het trotse gevoel als iets werkt. En het tegenovergestelde als de eerste laag niet houdt en je je levenskeuzes heroverweegt.
Ik heb jarenlang met ambachtslieden gesproken over aanvragen, facturen, administratie en lokale vindbaarheid. Ik kende de problemen, maar op een abstract niveau. „Je loopt opdrachten mis, omdat je 's avonds de telefoon niet opneemt." Begreep ik. Medeleven: ja. Echt begrip: tja.
Maar nu zit ik hier en overweeg om half elf nog een druk te starten, omdat die morgenvroeg klaar zou zijn, en ik denk: Aha, zo voelt het als je iets bouwt dat je niet kunt uitbesteden.
Dag 7: Mijn timmermansvriend belt
Hans, mijn maat timmerman uit Düren (echte timmerman, niet zoals ik), belt:
„Hé Kevin, ik hoor dat je nu een printer hebt. Wat print je?”
„Een opvangbak.”
Pauze.
“Een … wat?”
„Opvangbak. Voor de printer. Zodat het plastic afval dat de printer bij het wisselen van kleur eruit perst, niet overal in de werkplaats terechtkomt."
Langere pauze.
„Heb je 14 uur lang een vuilnisbak voor je printer geprint?”
„Met poepemoji."
De stilte aan de andere kant was veelzeggend. Hans moest daarna nog tien minuten lachen en legde me uit dat hij bij Bauhaus een prullenbak van € 2,99 kan kopen zonder dat iemand er 14 uur op hoeft te wachten.
Ik heb hem teruggemaild: „Hans, de Bauhaus-prullenbak heeft geen poep-emoji. Schaakmat.“
Hij antwoordde niet.
Wat dit met mijn werk te maken heeft
Je vraagt je misschien af: Leuk, Kevin, dat je nu een printer hebt, maar waarom vertel je me dat op een blog over AI-advisering?
Terecht. Hier is het antwoord:
Ik heb de afgelopen jaren oplossingen voor ambachtslieden gebouwd, zonder echt te weten hoe het vak er in de praktijk aan toe gaat. Natuurlijk — het was geen totaal blind vliegen. Ik heb gesproken met dakdekkers, timmerlieden en installateurs. Ik heb in werkplaatsen gestaan. Maar ik was altijd het type van buitenaf. Degene met de laptop. Degene die de slides maakt.
Nu heb ik (een beetje) het gevoel dat alle vakmensen kennen:
- Materiaal kost geld. Eén rol PLA-mat: €25. Daarvan heb je dan meerdere kleuren nodig. Nu snap ik waarom mijn sanitairkompaan bij elke materiaallijst buikpijn krijgt.
- Gereedschap is op zich al een hobby. Mijn printer heeft al upgrades gehad. Ik heb een speciale bouwplaat voor texturen. Ik weet nu wat een „hotend" is en welke nozzle-diameter waarvoor goed is. Ik begrijp timmerlieden die tien verschillende schaafs hebben.
- Als er iets misgaat, is het jouw schuld. Eerste laag blijft niet zitten? Je bed is niet schoon. Printkop verstopt? Je hebt de verkeerde temperatuur ingesteld. Niemand anders is schuldig. Dit is geen software die je opnieuw kunt opstarten — dit is iets wat voor je staat en niet werkt, en jij moet het oplossen.
Deze drie punten? Precies die heb ik duizend keer van ambachtslieden gehoord. Alleen dan over waterleidingen, houten platen, dakpannen.
Geef ik nu 3D-printadvies?
Nee. Doe ik niet. Ik ben zeker geen 3D-printprofessional en word dat in afzienbare tijd ook niet. Mijn opvangbak staat scheef, en het tablethouder-ding had bij de eerste poging steunstructuren die ik met een keukenmes heb moeten verwijderen. Professioneel was het niet.
Maar ik word:
- Beter luisteren, als een timmerman mij uitlegt waarom een bepaalde schaafmachine het juiste ding is. Ik zie het nu anders.
- Zeldzamer „gewoon maar doen” zeggen. Als ik 14 uur nodig heb gehad voor een plastic bak met een poepemoji, dan is "maak even een nieuw logo" ook geen klus van 5 minuten.
- Meer respect hebben, wanneer een monteur donderdag om 19 uur nog in de werkplaats staat. Ik zat ook al om 23 uur naast de printer. Uit liefde voor de poop-chute.
Mijn punt: Wie voor vakmensen bouwt, moet zelf minstens één keer iets „handmatigs” hebben gemaakt. Maakt niet uit wat. Een houten fotolijst, een moestuinbed, een stomme opvangbak met een poep-emoji. Je begrijpt de wereld anders zodra je er even in zit. En dat maakt het verschil tussen „Software voor ambachtslieden” en „Software die voor vakmensen werkt".
Wat hierna op de printplaat staat
Mijn plan voor de komende weken:
- Een telefoonhouder voor de werkbank van mijn vader (hij weet er nog niets van)
- Een logobord voor mijn kantoor (hopelijk een stuk kortere drukduur dan de opvangbak)
- Misschien — misschien! — een reserveonderdeel voor een kapotte la, in plaats van hem weg te gooien
Als er iets bruikbaars uitkomt, upload ik de afbeeldingen. Als niet, zwijg ik en doe ik alsof er niets gebeurd is.
En als je zin hebt om eens te praten over AI voor je bedrijf, en misschien te horen hoe dat er vanuit het perspectief van een Poop-Chute-printer uitziet, neem dan gerust contact op. Ik beloof: geen slides, geen buzzword-bingo, geen „Ik begrijp je als vakman” zonder dat ik het ook echt doe.
P.S. Heb je zelf een 3D-printer en tips voor mij, stuur me een bericht. Ik neem elk advies aan. Vooral over hoe ik steunstructuren netjes verwijder zonder mijn halve print meteen mee te slopen. Mijn keukenmes is zichtbaar overvraagd.
